Intime

Bleu à la terre

quand nos regards accrochent

les grands yeux de l'hiver

plus coupants que la neige.

 

Impossible lumière

ne laissant que la béance des choses

quand l'amour s'envole

avec la cruauté de l'oiseau

et la transparence du fleuve

immobile;

quand les lèvres relâchent

des mots évaporés

sous le couchant du ciel;

quand la langue du temps

étale ses rides baveuses

sur le squelette du sable.

 

Silence.

 

Silence tendu

au bout du fil.