Las

La lenteur des doigts sur la buée de la vitre

l'évidence du froid sur la peau

la pluie dans un ciel déchiré de gris

et la lumière

que mes yeux refusent.

 

Dans les arbres les dernières feuilles

ressemblent à des oiseaux noirs

immobiles.

 

Quelque chose de moi s'éloigne

dans ce brouillard d'automne.

 

Y a-t-il encore du vent derrière les branches ?