Mahmoud Darwich (3)

Le plaisir nait du plaisir. La pluie qui ne cesse, un feu qui ne s'éteint, un corps qui ne finit. Un désir qui disperse les ombres et les membres. Nous ne dormons que pour être éveillés par le sel assoiffé du miel, par l'odeur du café à peine brûlé par les embrasements du marbre. Glaciale et torride est cette nuit, glaciale et torride est cette plainte. Me brûle une soie que rien ne peut froisser, qui se tend davantage chaque fois qu'elle rencontre ma peau et crisse. L'air est une pelote d'aiguilles, caresse humide et tiède entre mes orteils, sur mes épaules comme une vipère qui se dresse et siffle sur les braises. Une bouche qui dévore les présents du corps. Ne reste de la langue que le cri de la chambre close où s'ébattent des animaux familiers.

Mort que nous nous donnons l'un l'autre, de l'autre côté de la fenêtre.

 

Mahmoud Darwich

Une mémoire pour l'oubli – Actes Sud.